沙发不大，书却堆了一桌。

那天午后，窗外的光线温温地落在书页上，像是旧纸里沉睡的岁月，被人轻轻唤醒。散文家何述强坐在沙发的一端，手里翻着一本蓝色封面的诗集。对面，是从钦州远道而来的社科联同志，两人肩并肩坐着，像多年的老友，又像初识的读者。

桌上那本书的名字很朴素——

《且乐斋吟草》。

书名朴素，人也朴素。

何述强指着书页，慢慢地讲起作者的故事。他说，这本书的作者不是大学教授，也不是职业诗人，而是罗城山里的一个人——一个雕工诗人，一个浪人。

“白天拿刻刀，晚上写诗。”他说。

钦州来的同志听得认真，身子不自觉向前倾。何述强一页一页翻着，像翻一段旧时光。

他说起那人如何在石头上雕花，在木头上刻字，在生活的缝隙里写诗。

他说起山里的日子，慢慢的，寂寞的，却也有一种不声不响的光。

有些人一生写诗，是为了名。

有些人写诗，只是因为心里有话。

罗城那位雕工诗人，大概属于后者。

书页在指尖轻轻翻动，沙发边的光线也跟着慢慢移动。屋子里很安静，只有纸页摩擦的细小声音。

忽然，钦州社科联的同志抬头说：

“这书还有吗？”

何述强愣了一下，笑了。

“有。”

“我买两本。”

那一刻，屋子里的空气忽然有点温暖。

卖书这件事，在今天其实很难。

尤其是诗集，更难。

很多诗人写了一辈子诗，却卖不出几本书。

有时候一本书卖出去，不是因为市场，而是因为有人相信。

那天，《且乐斋吟草》终于卖出了两本。

两本书不多。

甚至可以说很少。

但对于一个在山里写诗、在石头上雕花的人来说，两本书已经是一种回应。

这两本书不是商品，更像两粒种子。

也许它们会被带到钦州的书架上，某一天被再次翻开。

也许在某个夜晚，读到某一句诗时，会忽然想起罗城的山、风和石头。

文学有时候就是这样。

它不喧哗，不热闹。

像山里的小路，走的人不多，但走过的人都记得。

沙发上的书还剩下一叠。

封面安静地躺着。

何述强轻轻把书合上。

他说了一句很轻的话：

“诗这种东西，不怕慢。”

窗外的光线已经偏西。

屋子里只剩下一桌书香。

而那天，《且乐斋吟草》——

终于卖了两本。